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雨渐歇,铅灰色的乌云却依旧沉甸甸地压在天际,仿佛随时会再次倾泻而下。
潮湿的空气里弥漫着泥土与腐叶的气息,沈砚三人跌跌撞撞奔出破庙,沾满泥浆的脚印在身后蜿蜒,却很快被积水冲淡。
沈砚的掌心还残留着与灰袍老者交锋时的余悸,那人青黑色的手掌仿佛蕴含着能吞噬生命的力量,此刻回想起来,仍让他脊背发凉,后颈的汗毛不自觉地竖起。
他下意识地摸了摸怀中的半幅画轴,油纸己被雨水浸透,变得皱巴巴的,画轴边角微微翘起,仿佛在无声诉说着一路的惊险,他不禁在心中暗自祈祷,希望这承载着秘密的画轴不要受损。
“沈兄弟,那老头到底什么来头?”
周小川扶着...
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