雨渐歇，铅灰色的乌云却依旧沉甸甸地压在天际，仿佛随时会再次倾泻而下。

潮湿的空气里弥漫着泥土与腐叶的气息，沈砚三人跌跌撞撞奔出破庙，沾满泥浆的脚印在身后蜿蜒，却很快被积水冲淡。

沈砚的掌心还残留着与灰袍老者交锋时的余悸，那人青黑色的手掌仿佛蕴含着能吞噬生命的力量，此刻回想起来，仍让他脊背发凉，后颈的汗毛不自觉地竖起。

他下意识地摸了摸怀中的半幅画轴，油纸己被雨水浸透，变得皱巴巴的，画轴边角微微翘起，仿佛在无声诉说着一路的惊险，他不禁在心中暗自祈祷，希望这承载着秘密的画轴不要受损。

“沈兄弟，那老头到底什么来头？”

周小川扶着...

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